"Realmente, estos son los pensamientos de todo hombre de cualquier época y lugar; no son originales míos. Si no son tan tuyos como míos, nada o casi nada son; si no son el enigma y la respuesta al enigma, nada son, si no son a un tiempo cercanos y remotos, nada son. Son la hierba que crece donde hay agua y hay tierra, son el aire de todos que envuelve el planeta." Walt Whitman
viernes, 26 de agosto de 2011
Vuelvo el 30
¿Y qué hacer con lo vivido? ¿Dónde se guarda lo bello cuando lo bello impregna muchas cosas? O sólo unas pocas... muy pocas en realidad, pero ahora se hacen dueñas de la estancia que habito o que me habita. No hay más, por mucho que rasque. Y el asunto es que ya lo sabía hace tiempo. Entonces... ¿por qué duele tanto? ¿Qué es lo que duele? ¿Qué parte del recuerdo, de las vísceras, de lo por venir... es la que escuece? Si hubiera dejado de esperar... pero ¿cómo se hace eso? ¿Qué queda cuando el deseo se congela? Un iniciado me podrá decir que la esencia, lo realmente auténtico del ser; pero, desde que nací transito otros caminos.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario